Саймон Уильямс всегда мечтал о славе. Не той, что приходит с ролью второго плана в забытом сериале, а настоящей, ослепительной. Он хотел, чтобы его имя горело на небоскребах, а не тонуло в титрах. Судьба, как скучный режиссер, предложила ему сценарий с неожиданным поворотом. Вместо оскароносной драмы — щедрая доза экспериментальных ионов и костюм, от которого бы фыркнул любой уважающий себя стилист. Теперь его "агент" — это тайная организация, а "контракты" — это битвы с сумасшедшими в трико посреди Лос-Анджелеса.
Его новая "карьера" — это абсурд. Пресс-конференции? Нет, драки на крыше, где единственные репортеры — совы. Фан-зоны? Только если считать таковыми полицейские кордоны. Он летает над голливудскими холмами, где внизу другие парни с идеальными улыбками снимаются в фильмах о героях. Ирония гуще смога. Он — настоящая вещь, а они получают миллионы за его пародию. Его агент по силе — бородатый мужчина в жилете, который больше озабочен квантовыми рынками, чем его публичным имиджем.
Иногда, зависая в небе над бульваром Сансет, Саймон смеется. Голливуд создает легенды из картона и грима. А его собственная, самая грандиозная роль — это жизнь, которую не купишь ни за какие гонорары. И в этом безумном спектакле нет дублей. Только он, его нелепый костюм и вечное сияние его личной, очень особенной, "звезды".
